И снова о стишах.
Листаю черновики. Три года назад у меня писались стихи, форма которых мне не нравилась вот решительно. Содержание – да, моё на все сто, а форма... Этакие сонетные вариации. Я с трудом такое перевариваю. Но сделать что-либо была бессильна. Им, видите ли, хотелось быть написанными именно так. Признаться, меня это обескураживало страшно – потому как терпеть не могу аргументацию "оно так само написалось", когда размер явно хромает, образы ломают друг друга или рифма не найдена точная. Это последнее пристанище ленивых и бездарных. (Сама стараюсь не допускать, но если уж случилось – честно признаю: да, не нашла ещё, ищу. Ну, или плюнула, не ищу уже, лежит в черновиках. ;( ) А тут и размер выдержан, и рифмы, и всё – просто размер этот НЕ МОЙ. А им пофиг. Словом, тяжёлое было испытание и хорошо, что прошло.
А в этом году иная напасть. Шёл, причём очень наязчиво, образный ряд, который мне не то, чтобы не нравится, но которого я, по возможности, предпочла бы избежать – потому как только ленивый не прошёлся грязными башмаками. Ан нет! Не то что идёт – прёт прямо-таки. И ничего с ним не поделаешь.
Казалось бы, за столько лет можно было уже привыкнуть к тому, что слово имеет и свою волю, не только мою.
