* * *
Что-то сбилось. Боль остра,
радость ярка - но напрасно -
и насмешливы ветра,
и сама я безучастна.
День глядит - и тает снег
на лице его клыкастом.
Этот снег и этот век
надо мною тяжким настом.
Зазеваешься - и вдруг
нарушается засека;
пустота кружит вокруг,
поглощая человека.
Ухмыляется в лицо,
жадно руки потирает:
десять дней - уже кольцо,
каждый час его сжимает.
Воля спит, но мстится: рвусь
из оков, по-волчьи воя...
Может быть, ещё вернусь,
если вспомню, для чего я.
31.01.2011
